The voice in the oubliette

So many , many years of this: You and I the same routine. You, coming back into my life: Predictable like a comet's path. It was over a year: Between last time and now So many , many years of this: Turns out I'm not ok with that "acknowledged": this is not how friendships go "life is too short": you're right, I'll give you that So many , many years of this:This time I will not seethe This time I break the path: for me. I'll burn this bridge: This time I'm the one who disappears Friday's dust Turned into a saturday's It wasn't meant to be this way It wasn't meant to end so late

La última vez que hablé de surrealismo en una clase fue hace 10 años. Y aquella vez mis preposos hicieron unos versos siguiendo la técnica del cadáver exquisito, y me aseguré de documentar el resultado propiamente aquí, dónde nadie los vería. Para no perder la costumbre, ayer entre todos los estudiantes y para tener evidencia en 10 años que vuelva a ver el surrealismo en una clase, dejo aquí constancia del cadáver exquisito compuesto por mis letrosos: Los mosquitos se comen a todos somo partículas en el mundo ¡se están robando el teclado! suenan los frenos del silencio El señor le está rezando a Pikachú Necesito tiempo para dormir Mañana estaré de nuevo Y ME COMÍ UN SANDWICH DE QUESO Elefantes y flores me lo encontré en la calle estaba delicioso que hice ayer el frottage perrito caliente sueño despierto besa de vez en cuando tus raíces.

El hombre es libre. Su naturaleza, mutable.  La existencia es absurdo. Un abismo insondable tiempo inasible. Náusea. La existencia es absurdo. Y ante el absurdo solamente queda la elección.  La elección que es ineludible porque va de la mano con el ser. Toda elección es acción. Incluso la no-elección es una acción. La existencia es absurda.  Pero ante el abismo de la angustia: la elección. Y con ella, el compromiso, la responsabilidad. Toda elección es acción. Incluso la no-elección es una acción. Elección No-elección Libertad Angustia Compromiso Responsabilidad Elección No-elección Elección soy Elijo Soy

Y si me muero mañana será como si no hubiera pasado nada. Le dejaría al mundo dos hijos pequeños, que en poco tiempo me olvidarían. Un viudo que me lloraría y que, más temprano que tarde (así pasa con la gente buena), encontraría amor en otra. Tengo 36 años y los he vivido sin pena ni gloria. Si me muero mañana no quedaría más prueba de mi existencia que el llanto de los míos. Un llanto que no sería visible, porque acostumbramos guardar el dolor adentro. Y adentro está el silencio, y con el silencio se acelera el olvido. Tengo 36 años y hace casi 20 que soñé con ser. Ser, con la soberbia propia de la juventud (esa que me hacía acariciar sueños de trascendencia): Ser, tal vez, una escritora... Pero no tenía el talento ni el descaro.  O ya de plano una crítica reconocida, pero no tenía ni la inteligencia ni la disciplina. Entonces, ser, a lo mejor, la musa de alguien más y trascender en su mirada, pero no tenía la paciencia para guardar silencio ante la genialidad, ni el espíritu i

Es que a veces no puedo ser yo Porque si soy yo, se enojan Entonces muchas veces no soy yo Para evitarnos los tragos amargos Lo malo de no ser yo Es que a veces quiero ser yo Y no lo hago Porque me preocupo por ustedes No tengo remedio

Me admiro ante el ímpetu de mis estudiantes, de su pasión, su vocación.             Yo a su edad... a su edad no sabía ni siquiera qué quería de verdad, no había causa o tema que me apasionara como ellos lo hacen  ( ¿sería mi vida de "pequeña burguesa" la que me tenía adormilada? ),   yo más bien navegaba por la vida, cumpliendo con lo que pensaba debía cumplir.              Pero estos jóvenes organizan foros, encuentros,  cineclubs, limpia de parques, escriben, van, vienen, asesoran, viajan, y no sé ya cuanta cosa más.                Y confieso que siento un piquete en el costado a veces, algo parecido a la envidia. Viene y me toma por sorpresa. Me avejenta el alma por momentos, pero es que ¡estos chicos hacen tantas cosas!  y yo...yo soy yo... la de siempre... yo...

Hoy íbamos a hablar sobre El juguete rabioso en clase, pero pasó algo... El asunto nació, como muchas cosas, del baño... de una queja sobre el papel de baño a una pregunta personal sobre estudiar letras a que los alumnos compartieran algo de sus preocupaciones personales sobre el ser letrado conmigo y entre ellos. Que si es cierto que se estudia letras para ser maestro y no escritor o poeta. Que si a muchos les pasaba que escribían antes de entrar a Letras y que ahora se encuentran con que no. Que si no hay espacios para escribir Que sí, hay espacios, pero dominados por "élites" locales Había en sus voces decepción, hartazgo, incredulidad. Hubo quienes se respondieron a sí mismos que la escritura se hace en soledad, que la escritura se hace en grupos para apoyarse, que no hay escena literaria. Respondí lo mejor que pude. Les  dije que ser maestro no es la única opción laboral al terminar letras (no todos sentimos ese llamado), que se pueden hacer otras cosas y les